Revista Horizontes: primavera/otoño 2011 | Año LIV Núms. 104-105

41 FOUR “POEMS OF JOHNS HOPKINS” FROM LA PARED TRANSPARENTE BY MARÍA DE LOS MILAGROS PÉREZ TORO (YAUCO, P. R.: TAINDEC, 2009) Dra. María de los Milagros Pérez Toro Departamento de Estudios Hispánicos Pontificia Universidad Católica de Puerto Rico Prof. John Ellis Departamento de Inglés y Lenguas Extranjeras Pontificia Universidad Católica de Puerto Rico Sonograma de Allison Irene Ahora se impulsa con los pies, briosa. Flotan ombligo y pelo en su marisma. La carita se irisa como un prisma vivo en esa penumbra prodigiosa. Con su aguamadre es una sola cosa. Rebulle, ondula, nada, se ensimisma, escribe sin saberlo su carisma. Mírala. Perfectamente es dichosa. Parece que te observan esos ojos de párpados cerrados. Todavía no abre los labios. Tiene ya el arrojo de quien viene a vivir y desafía ese sistema digestivo ciego, descarriado en dos partes, sin apego. Sonogram of Allison Irene Now she pushes with lively feet. Her hair and lifeline float around her. Like a prism, her face gleams Through the shadows that surround her. One with her mother, she undulates, She moves her limbs and turns and swims, Entranced in all she undertakes. One with herself, she weaves her charisma. Look at her now, serenely blessed. She seems to see through closed eyelids, To smile, to speak without parting her lips. She’s here to live, will not accept less, Will have her life whatever it takes, In spite of Nature’s blind mistakes. Madona de la pompa De la cabeza pensativa, el río castaño vivo de su pelo cae y la mirada tornasol que trae aurora de verano al cuarto frío. Por el pecho desnudo conectada, en cada mano sostiene una boca que mama de su seno, lenta y poca, a la buena de Dios abandonada. A contrapunto de la pompa mece el regazo vacío que aún le brota. Mira caer su leche gota a gota, y esa nana que va a besar la cuna de su nena entubada es ella, es una obstinada mujer que amando crece. Madonna of the Pump From her pensive head descends The river of her auburn hair. The light of summer in her eyes Warms the cold hospital air. At each breast a hand sustains A small mechanical clear mouth Connected to a pump by tubes. Little by little the milk wells out. In time to the rhythmic pump, she rocks And watches the milk fall drop by drop. Her empty lap can only wait. But her lullaby goes out to kiss Her tuby 1 baby in its crib. For love, nothing comes too late.